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Lola vive perdida en la inmensidad de la noche. Camina orgullosa y las sombras se alejan ante su presencia. Es una diosa nocturna y vive y muere entre luces de neón y música electrónica.

Es la musa de amores alcohólicos y la protagonista de los más impuros sueños etílicos. Su paso tiene el ritmo de los latidos de cuatrocientos corazones rotos y sus tacos parecen penetrar el piso con la virilidad de todos los hombres del mundo.

Su rostro perfecto, ojos grandes, pestañas interminables, labios llenos de experiencia e inyectados de un rojo arterial. Labios que parecen latir con la música y que se abren con la facilidad de chasquido. A veces menos que eso. A veces con nada.

Lola vive la vida que escogió vivir… veinticinco años que parecen setenta, en su cuerpo de cuarenta y cinco kilos el fuego de diez mujeres y el dolor de un millar. Ya no sabe cantar, ya no puede dormir.

Piensa cada tarde al despertar en el peso de las sábanas y en lo terrible del brillo solar. No lo soporta. Revela sus arrugas, su cuerpo gastado y maltrecho. El sol es su enemigo. La claridad su campo de batalla donde siempre pierde, donde las verdades no tienen maquillaje ni cerveza.

Lola esta tarde está sentada en el comedor (una mesa pequeña, siempre para una, una sola persona) mirando hacia la ventana. El humo del cigarro vuelve el ambiente más familiar, pero no lo suficiente.

Ya no quiere que llegue la noche y que la charada empiece nuevamente. Tiene veinticinco años y tres intentos de acabar con el teatro, de acabar con todo.

Junto al cenicero, un vaso con agua a medio acabar. En el piso… tres frascos de medicamentos vacíos.

Lola siente sueño, se levanta…  su cama está tan cerca, siempre tan cerca… pero esta vez su cuerpo no llego al trono que durante quince años le dio el poder de dominar a los hombres. Hoy no.

Chao Lola, descansa y despierta, quizás, en otra cama donde sí conozcas el amor.

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